Rue D, Chronique d'une parisienne fantasque

C'est ma rue. La rue D. Sa quincaillerie, son bar branché, son lavomatic. Et mon 30 m² avec cuisine américaine. Mes voisins bruyants, ma bouchère romantique, mon brocanteur tombeur.

Il y a la vendeuse à la blondeur hitchcockienne, la toiletteuse pour chiens au regard de Calamity Jane, le pizzaïolo à la gouaille d'Alberto Sordi dans une comédie de Dino Risi.


Alors moi, quand je la remonte, ma rue du 18ème arrondissement, à deux heures du matin, sous la pluie, je me prends pour Bogart, et en été, sous la chaleur accablante, pour John Wayne.
C'est ma rue. Mais prenez la peine d'y flâner, je vous la prête...