La Petite Fille de Monsieur Linh

J’avais été séduit par le livre à l’écriture simple qui véhiculait à la perfection toute l’émotion du parcours de ce vieux Monsieur si attachant, symbole d’une déchirure profonde. Il avait su me rendre tellement vrai ce comte triste que je craignais de ne pas retrouver cela dans la pièce.
Ce fut le contraire. L’émotion, grâce à une interprétation de grande qualité et à quelques décors et effets sonores (une mélopée et quelques paroles) sobres et pourtant efficaces, fut encore plus intense. Alors que pourtant je connaissais déjà le dénouement.
Un très joli moment.

Philippe Claudel écrit son roman "La Petite Fille de Monsieur Linh" en 2005.

L'adapter en pièce de théâtre est un défi que relève avec brio Sylvie Dorliat. Elle donne une nouvelle vie à l'histoire dans son écriture et aussi dans son interprétation. D'ailleurs, elle ajoute des éléments comme le fait de devenir mère. Un choix qui m'a un peu déstabilisé par moment. Comme si parfois deux histoires rentraient en conflit pour tenter de se fondre en un tout.

Pourtant l'émotion vive, à fleur de peau est d'une intensité similaire partout où l'on nous guide. Le mystère sur cette petite fille s'épaissit même si des indices nous sont donnés ici et là. On entend une voix d'enfant enregistrée faire des commentaires. Une façon supplémentaire de troubler le spectateur ?

La mise en scène de Célia Nogues garde la douceur, la délicatesse et la poésie du récit. Jeux d'ombres et de contrastes, avec la tenue simple de la comédienne, une petite valise, de grands panneaux blanc, l'univers visuel est décrit. Il ne faut rien d'autre pour accompagner le spectateur dans ce voyage étonnant et cette rencontre surprenante.
Parfois des petits gestes suffisent à dire beaucoup comme tu existes pour moi. Le travail de ces deux femmes nous fait sentir l'amour, la tendresse et la bienveillance présent dans le roman.

On se laisse porter par des sentiments forts et touchants.

« La petite fille de Monsieur Linh » de Philippe Claudel, adaptée et interprétée par Sylvie Dorliat, mise en scène par Célia Nogues au théâtre du Lucernaire (salle Paradis) est un conte à l’imaginaire développé aux accents présents.

Je ne connaissais pas le roman de Philippe Claudel, auteur auréolé de nombreux prix, mais cette histoire, cette écriture aux reflets poétiques se laisse apprécier dans la douceur d’une rencontre. Sylvie Dorliat a donné vie à tous ces mots couchés sur le papier, endormis par la fureur de la guerre que l’on veut fuir. En plusieurs dimensions, elle illustre le périple de ce pauvre grand-père qui a tout perdu, mis en lumière par Célia Nogues.

On ne sait pas de quel pays Monsieur Linh s’enfuit, ni même dans quel pays il émigre, même si nous avons au fil du récit quelques idées, mais le sujet n’est pas là. C’est celui de l’exil dû à la guerre avec tous les déchirements qu’il induit, celui de l’accueil que l’on fait à toutes ces personnes dans nos pays dits en paix.
Monsieur Linh s’enfuit avec une simple petite valise, en serrant dans ses bras sa petite-fille Sang Diû, un prénom évocateur qui signifie « matin doux », qu’il a sauvée de ce cauchemar que représente la guerre…il a perdu sa femme, son fils, elle a perdu ses parents.

Arrivés dans un « port occidental », un monde curieux, froid, Monsieur Linh va rencontrer, subir une nouvelle épreuve, celle de se faire accepter par une population pas toujours coopérative, pas toujours accueillante.
Une situation qui ne change pas aux fils des années, comme le montre l’actualité brûlante.

Sylvie Dorliat de sa voix grave et passionnée conte cette histoire, ce drame avec beaucoup d’humanité.
Le soleil de sa voix nous réconforte tant cette histoire banale, que tant de personnes vivent de nos jours, nous cueille d’émotions.
Elle évoque dans une légèreté bienveillante la rencontre, sur un banc, de Monsieur Linh avec celui qui deviendra son ami, son confident, jusqu’au dénouement tragique : Monsieur Bark. Un banc objet central de ce décor sur lequel la vie s’écoule avec ses misères et ses joies.
Monsieur Bark, un homme qui fume cigarette sur cigarette d’une façon étrange, tout comme sa personnalité nous interpelle. Son côté clownesque donne de la souplesse à cette atmosphère parfois pesante.
Monsieur Linh, au fil de ses souvenirs, trouve de la chaleur dans ces rapports amicaux, un sens à sa nouvelle vie.
Sa petite-fille qu’il aime tant, malgré la charge que cela représente, est l’objet de toutes ses attentions, celle qui le maintient en vie. Elle lui permet de surmonter sa nostalgie d’une famille unie et séparée par les affres de la guerre qu’il ne reverra plus jamais.
Il est exilé, il est devenu un émigré, un émigré noyé dans la masse qui doit s’adapter, au-delà de la folie, à ce monde étrange, cruel, parfois hostile.

Célia Nogues qui signe la mise en scène de ce roman adapté par Sylvie Dorliat, a su concilier le temps présent vécu par cet exil, et la nostalgie qui habite ce pauvre homme déraciné de son pays, de ses amours.
Une petite lumière rouge suspendue dans le temps, témoin d’une présence, comme on peut la voir dans les églises, liée aux voilages, signes du mouvement, du temps qui passe, crée un espace de vie, de rencontres, de dialogues.
Célia Nogues joue, dans les mouvements, les ombres, avec le corps de Sylvie Dorliat pour faire passer toutes les émotions que le texte procure.

Un texte, un jeu, une émotion à découvrir pendant tout l’été.

Monsieur Linh est contraint de quitter son pays natal (que l'on suppose être le Vietnam mais c'est sans importance). Sur le bateau qui l'emporte loin de ses racines, loin du souvenir d'une famille et d'un village dévastés par la guerre, il n'emporte qu'une petite valise et sa petite-fille Sang Diu, ce qui signifie "Matin doux". La petite est d'une sagesse rare. Jamais un cri, jamais un pleur. Un petit ange. Quelque temps après son arrivée dans son pays d'exil M. Linh rencontre Bark. Lui aussi est seul depuis le décès de sa femme. Les deux hommes ne parlent pas la même langue mais leur solitude et leur douleur les rapprochent. L'un comme l'autre, bien que de culture différente, ne semblent animés que par le besoin de mémoire. Un devoir plus qu'un besoin.

Le texte de Philippe Claudel, publié en 2005, est presque un conte. L'adaptation théâtrale de Sylvie Dorliat a ce rythme lent du temps qui s'attarde et s'étire à n'en plus finir pour celui dont la douleur est trop intense. Le récit de l'histoire de M. Linh est dit avec pudeur mais aussi avec la distance du conteur, du regard extérieur, du témoin anonyme. La qualité de la scénographie et de l'ambiance sonore crée un univers légèrement onirique malgré la violence sourde qui transpire. La violence du passé, la violence de l'exil, la violence de l'accueil en terre étrangère, la violence de la solitude, du chagrin. Une violence qui pousse vers la folie. Et le même besoin de retrouver des repères.

Hélas l'interprétation et la direction d'acteur sans grand relief finissent par bercer le spectateur au détriment de l'émotion. Si l'auteur semble avoir voulu garder une certaine distance avec nos émotions, la chute ne saisi pas le spectateur comme elle le devrait. Dommage car on en perd beaucoup du message délivré par le conte.

Bref, une belle écriture. Un beau texte sur l'exil, le besoin de repères, la solitude, le devoir de souvenir. Une mise en scène froide par excès de pudeur.

Un début rendu difficile de par la gestuelle et la diction de la comédienne mais ensuite on se laisse guider par cette histoire touchante au parfum de l'Asie dans les moments difficiles de son histoire.

Les ombres et le décor nous font voyager au coeur de l'Asie, belle mise en scène. La comédienne m'a donné envie de découvrir ce roman et P. Claudel.